Сквозь високосный год. Поэтические хроники. Книга первая - Сергей Виноградов

Вий

Последний год жила РоссияКак было в ней заведено,Читала Гоголя про Вия,А Вий был в нас давным-давно…

Ходил незримо вместе с намиПо кабакам и по бегам,И в Первомай под красным знаменемВрагов бить первым предлагал.

Шумела в праздники столица,Хотя и был разгар войны.И лица! Ах, какие лица!И в них ни капельки вины…

А Вий вокруг ходил довольныйИ всех их в списки заносил.Ох, как им скоро будет больно!Кричать и то не будет сил…

Пока же есть и хлеб и дело.Пока январь. Последний год…Но всем, как видно, не терпелосьПрибавить в будущее ход.

И всем хотелось изменений —К примеру – нового царя…Но тут пришёл товарищ Ленин —Наш главный Вий. И с Октября

Что будет дальше, всё мы знаем…Забросим Гоголя. И вотЛишь год на новый поменяем,Пойдём – одни на эшафот —

На нашу Русскую Голгофу…Другие дружною толпойВ свой коммунизм за новым богом…А мы, куда пойдём с тобой?

…Сто лет стоим на перепутьеИ выбор вроде есть, и нет.Пойдут одни – туда, где Путин.Другие – лишь посмотрят вслед…

Мой дом

Спасибо маме с папойЗа то, что я родился.Спасибо маме с папойЗа то, что пригодилсяЯ городу родному,Таким, какой я есть.За то, что город этотИ мама с папой здесь…За то, что я останусьС ним тоже навсегда.Спасибо маме с папойЗа лучшие года……Что было и что будетВсё здесь – в судьбе моей.Надеюсь, не забудетВ потоке лет и днейМеня – его поэтаИ город мой потом…Ведь он не просто город —Единственный мой дом…

Поэты

Все поэты немного пророкиИ есть в них что-то от сатаны —Им не чужды людские пороки,Как и тяжкое бремя вины…

Потому они часто страдаютЗа других, тех, поверивших им,Если в строчках своих угадают,Когда новый разрушится Рим…

Если снова предскажут эпохеЕё скорый финал, сквозь туман…Если скажут, что боги – не боги,А их каждое слово – обман…

…Власть сама состоит из пороков,Но у власти есть право решать:Оставлять ли живыми пророковИли, может, позволить сбежать…

Да – живые поэты опасны,Но страшнее – те на небесах.Они станут для всех несогласныхВмиг святыми у нас на глазах…

…Нет, поэты совсем не пророки —Они просто болеют душойЗа страну. Ту, в которой урокиПрошлых бед забывают порой.

Вопросы совести

Какое ты теперь имеешь правоСудить о том, что было, но прошло?Делить людей на правых и неправых,На тех, кто совершал добро и зло?

Их нет давно – ни красных и ни белых.Зачем тебе их судьбы ворошить?До прошлого тебе какое дело?Оно ведь не мешает тебе жить?

Мне совесть задаёт вопросы эти,А память моя словно трибунал…Мне, правда, хорошо на этом свете,Пока я полной правды не узнал.

А если вдруг узнаю, что с ней будет,С бессовестною совестью моей?И что тогда о ней мне скажут люди,На склоне моих столь хороших дней?

А может, впрямь, я не имею права?Но совесть почему-то вдруг молчит.Вдруг и она от прошлого устала?…Она же на меня донос строчит…

Повезло

Не видел я давно, чтобы так дружноНарод наш на субботник выходилИ приглашать совсем уже не нужно…Даёшь в стране субботник для водил!

Валит народ с лопатами и матом.К последнему давно не привыкать…И роет, роет, роет снег лопатой —Своё авто не может откопать.

А снега навалило за ночь горы.Легко и перепутать, чья гора?Пока без драк, пока дошло до споров.А кто забыл, куда ещё вчера

Поставил «мерседес» свой – просто курит,А, может, ждёт, когда растает снег?Ну, что ж, пусть ждёт. А я на этой улицеСамый, видать, свободный человек.

Хожу и наслаждаюсь красотою…Ни руки не болят, ни голова!Моё авто – в ремонте на постое…И до весны в ГАИ мои права…

Без меня

Я к изменчивости мираОтношусь вполне лояльно,Но в подобной каруселиКак-то мне не по себе…Я привык к стабильной жизниГде-нибудь в деревне дальней,К самому себе привык яИ привык к своей судьбе.Вы меняйтесь с вашим миром,Может, что-нибудь найдёте,Вы меняйтесь, изменяйтесь,Изменяйте – без меня!А когда всё надоест вам,Может быть, ко мне зайдёте?Сядем вместе у каминаИ тепло его огняВам тепло напомнит дома.Но давно всё изменилось,А точнее, изменилиВы себя в себе давно…Вы, без прошлого оставшись,Слишком поздно спохватились.Потому что мир изменчив.Неизменно лишь одно —Это Бог – создатель мира.Так зачем его менять?Чтоб изменчивостью мираСлабость Веры объяснять?.

Страна великих чудаков

Жил да был на свете ЧудикВ детстве весело чудил,А вокруг смеялись люди:Что он в этом находил?

Не заметно Чудик вырос —Стал не чудик, а чудак.В брюках, купленных на вырост,Ну, ни дать, ни взять – простак…Но не знали эти людиНичего про чудеса.Он для них остался чудик —Ненормальный – за глаза…

Ну, а он, с людьми не споря,В мастерской своей чудилИ врагам на страх и гореНечто вдруг соорудил…

И однажды нечто этоВдруг рвануло на весь мирИ стал чудик для планетыВмиг не чудик, а кумир…

Кто он – как-то раз спросилиУ меня. А я им так:Много чудиков в России —Каждый первый в ней Чудак!

Ведь на них стоит Держава,А за ней все мы – стеной…Так, что лучше, Вам, пожалуй,Обходить нас стороной!

Мороз

По телевизору всерьёзНам всё расскажут про морозИ повторят потом раз пять:Мороз! Всего-то двадцать пять…Какой мороз, побойтесь Бога,Всего лишь холода немного —Но для страны уже беда!Жаль, вы не знали никогда,Что значит истинный мороз —За пятьдесят. И не вопрос —Как раз под самый Новый годВо всю гулял всю ночь народИ только утром он узналМороза этого финал:Замёрз газ в трубах. Это да!А остальное ерунда…А что сегодня? Минус пять?А нам: Мороз! Кричат опять…

В тот день

В тот день он умер. Отошёл от жизни.От революций отошёл и прочих дел.Была зима в своём привычном виде —Январь творил морозный беспредел.

И толп осиротевшего народаЕщё пока не видно. Лишь в КремлеВожди решали чинно, благородно —Предать ли Революцию земле?

Но партию предать и он не может.Так пусть живёт он – смертью смерть поправ!Родной стране бессмертием поможет,Народную любовь сполна познав…

И лишь один усатый мысль лелеял:Теперь он без него не пропадёт,Уж если будет Ленин в Мавзолее —Туда товарищ Сталин попадёт!

Всё вышло так, как новый вождь задумал.И красный терем вырос у Кремля,Как раз напротив нынешнего Гума…Видать, напрасно ждёт его земля

Того кто умер в день январский давний…Лежит всем на показ почти сто летДавно не человек, а просто ЗнамяПобед великих и великих бед…

Баллада о вожде

Жил человечек маленького роста,Учился в школе. Задавал вопросы,Искал пути и сам их находил…И брали Зимний бравые матросыИ оказалось быстро всё и просто,А маленький невзрачный человечекИз Смольного уже руководил…

Всё это будет – позже лет на десять,Но час его покуда не пришёл,Да и себя ещё он не нашёл,Да и народу был не интересен…А между тем, набрав ума и силы,Немного полысел и постарел…Жаль, пятый год в Женеве вместе с пивомПо молодости – просто просмотрел…

Россия пошумела, покричала,Но без него. И спать легла опять.Не зря же он марксизм учил на «пять»И без неё решил – начать сначала,Чтоб разбудить её, как раньше Герцен,Подняв толпу – разрушить всё  мечтал….Он о России думал. Но не сердцем,Он цифрами Россию просчитал…

И никогда не помышлял, не ведал,А что в его – безбожника – душе?И осенью в промёрзшем шалашеОн план другим безбожникам поведал…Потом был залп «Авроры» поздней ночью,Потом экспроприации, ЧК, царя в расходОтправил лично. Точно.Не будет же в России врать народ…

И цифры, цифры – пирровой победы,И беды, беды. Слёзы. Кровь. ВойнаОставила свой след на век. А следомПошёл в стране Великий балаган…И где же ты была, Фани Каплан,Когда всё это и не начиналось?

А вот и Горки и он сам – усталыйОт прошлых дел и будущих забот.И тишина. Рыдающий народ…И человечек маленький в КолонномЛежит один. Он страшно одинок…И даже с ним поступят беззаконно,Чтоб даже мёртвым – мёртвым быть не мог…Оставят зрить его – в пример потомкам,В укор другим – не верившим в Итог.

Итог же оказался предсказуем:И маленький вот этот, человек,Расправившийся с первыми буржуями,Не думал их увидеть через век.Но всё пошло не так. А он лежит,Как и лежал, в своём костюме строгом.Он получил сполна, что заслужилОт партии своей. Но не от Бога…

Берёзовые сны